FANTASIA

Esta manía de saberme ángel,

sin edad,

sin muerte en qué vivirme,

sin piedad por mi nombre

ni por mis huesos que lloran vagando.

Y quién no tiene un amor?

Y quién no goza entre amapolas?

Y quién no posee un fuego, una muerte,

un miedo, algo horrible,

aunque fuere con plumas

aunque fuere con sonrisas?

Siniestro delirio amar una sombra.

La sombra no muere.

Y mi amor

sólo abraza a lo que fluye

como lava del infierno:

una logia callada,

fantasmas en dulce erección,

sacerdotes de espuma,

y sobre todo ángeles,

ámgeles bellos como cuchillos

que se elevan en la noche

y devastan la esperanza.

 

BY A. PIZARNIK